tramanóias

a reza

2011-06-18T02:01:00.001-03:00

rascunho

2011-05-26T22:13:00.003-03:00

a questão não é ser explícito ou subentendido,

pois cada um, a sua maneira, é arte,

assim como o branco e o preto fazem sua parte.

o problema é aquela gente que tenta

sem ter a gana de conseguir,

visto que é muito mais fácil partir antes do outro ir.

e, no final, todo mundo acaba por se encontrar absorto

nessa coisa do "antes matar do que ser morto"!

oras, quanta besteira...

quem quer, que queira!

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originalmente publicado em http://poetasdefimdesemana.blogspot.com

das vontades (de dizer nada)

2011-05-15T00:35:00.000-03:00

eu finjo que escrevo,
vocês fingem que lêem.

e, nesse ritmo, o poema se escreve
entre as palavra que a gente não pensou.
porque, afinal, o que há mais pra se dizer sobre o amor?

l'essentiel est invisible pour les yeux...

2011-05-06T01:18:00.001-03:00

no centro da cidade cinza, ela sentava sobre o banco, sob as nuvens. uma daquelas cidades que só tem graça no inverno, à noite. diz-se que as pessoas de lá são tão frias, por fora, quanto as ruas. é verdade, também, diz-se que são quentes por dentro, como as casas com lareiras. o engraçado é que, geralmente, assim o são as pessoas que não tem lareiras em casa.

ela sentava sobre o banco. ao lado, seu acordeon. ela mira o vazio. o acordeon. o vazio. a cabeça se perde. vê as pessoas passando. ninguém a nota. ela pensa a vida é isso, um grande drama, onde a gente sempre dança tango, a celebração da dor e chora. tenta conter as lágrimas. com dor, se recompõe. mira a torre da igreja a sua frente, o relógio não funciona. imagina aqueles ponteiros girando, girando, o tempo passando e levando a dor consigo. como ele pôde? ela o odeia, mas o ama tanto. como ela pode?

o sol já se pôs e ela continua sentada ali. as pessoas, cada vez menos, passam. a dor não passa. o amor não passa. a decepção não passa. a cidade cinza parece mais cinza. ela chora. não consegue evitar. pega o acordeon. põe no colo. toca. o preto, o branco e os tons de cinza tomam conta do seu entorno. as pessoas, que antes passavam, param. forma-se um semicirculo ao seu redor. a mulher logo a sua esquerda, com a calça jeans preta, all star, casaco e touca chora.

***

longe dali, um homem ouve a música. se aproxima. reconhece o som e busca um espaço por entre os transeuntes, agora não mais tão transeuntes assim. quando a vê, de olhos fechados, com lágrimas no rosto, tocando seu acordeon. sente a dor dos dois. chora e chora mais quando olha pros lados e vê todos ao redor chorando a dor dos dois. lembra do dia em que deu um fim ao seu romance. lembra de ter pensando que o amor deles não acabaria. cedo ou tarde, encontrar-se-iam novamente. sentia a dor de tê-la deixado todos os dias. só não imaginava encontrá-la.

dá um passo. dá outro. pára. ela está tão longe, tão perto. ele espera, todos os dias, por esse dia. o dia em que diria pra ela que a esperou e a esperaria quantos anos fossem. mais um passo. outro passo. quando ela abre os olhos. a música pára. um mira o outro. um sente o outro. um não fala nada pro outro. ele não sabe o que dizer. ela não quer dizer. as palavras não saem da boca dela. ela quer dizer eu te amo, gritar eu te quero, sussurrar eu preciso de ti. mas não consegue. com indiferença, seus olhos cuidam ele indo embora, sobre a chuva, ou as lágrimas, ela não sabe mais. sua boca calou. seu corpo cessou. suas almas morreram.

you done lost your good thing now

2011-04-18T20:36:00.001-03:00

chovia. muito. a hora era mais ou menos umas duas da manhã. ele não sabia direito, pois a última vez que olhara fazia um tempo. ele tinha guardado o celular - que rivaliza com os relógios de pulso - nas cuecas, com medo de molhá-lo. eram mais ou menos umas duas da manhã quando ele entra pela porta. tira o casaco molhado e joga no box do banheiro. tira as calças, as meias, o celular da cueca, e a camiseta. seca-se com a toalha meio molhada do banho que tomara horas antes e põe os chinelos. pega a camiseta que usou antes de se trocar pra sair e se dirige pra cozinha, onde põe água pra aquecer no fogão.

como se bufasse, procura algo na cozinha que tenha movimento e possa servir de referencial pra marcar o tempo que a água tá demorando pra aquecer. anda pros lados, de um pro outro. desiste. vai até a sala. fica correndo os olhos pela estante onde guarda os vinis e põe um certo cara, que canta It's my own fault, baby, treat me the way you wanna do, como se lesse o pensamento dele. ele senta na poltrona ao lado e começa a pensar no que acabou de acontecer, há apenas algumas horas atrás.

lembra de ter se arrumado, sem muitas espectativas; de ter saído, sem muita pressa; de ter chegado, sem muita pompa; de ter bebido, sem muita companhia. lembra de ter pensado que ela poderia estar lá, sem muita fé. e lembrou o que seu avô uma vez disse, a falta de fé será o fim dos homens, falou baixinho, como se pudesse haver mais alguém no apartamento para ouvi-lo falando sozinho.

o causo é que ele foi só pra ouvir a banda tocar. ele gostava muito da música e estava precisando ouvir um som que não saísse de um tocador de vinil, só pra variar. ficou na frente do palco, bem perto da banda, e estava curtindo a sua música preferida quando ela apareceu. e ficou ao seu lado. o coração bateu forte, parecia que queria mais espaço no peito, mas não havia, não adiantava bater. ele olhou de canto de olho, não sabia se dava oi ou não. percebeu que ela o vira e, vez em quando, mirava ele. pensou em deixá-la tomar a iniciativa, sabia que ela estava magoada com ele. e esperou.

ela some. ele se apavora. vai ao banheiro várias vezes, mesmo sem vontade, só pra fazer o percurso palco-banheiro-palco na esperança de encontrá-la. vê nada. quase duas horas se passam e ele perde as esperanças. decide ir embora. na saída, a vê aos beijos com alguém da banda. a vê sorrindo, e ao vê-la assim, sente-se duplamente traído, por ela e pela música. deixa o lugar ignorando a chuva e volta pra casa a passos de formiga, chutando sua face refletida nas poças d'água do caminho. quando chega em casa, mais ou menos, às duas da manhã.

***

entra em casa. troca as roupas molhadas por roupas secas. põe água a ferver no fogão. perambula pelo apartamento. põe um vinil pra tocar. senta na poltrona. devaneia. dorme. há fogo pelo apartamento. o tempo passa.

ela entra. usa a chave que ele deu pra ela há tempos - a única que recebera e receberia de alguém, a primeira e única. vê a fumaça. procura por ele aos berros. o desespero toma conta. vê ele com os olhos fechados, na poltrona. corre em direção à origem da fumaça. com esforço, consegue apagar o fogo com o extintor que ele mantinha perto do criado-mudo. liga pro SAMU.

corre até ele, o deita no chão. chama, com desespero pelo seu nome, em vão. chora. deita. dois corpos repousando no chão. um estático, outro não. enquanto isso, o cara do vinil cantava Oh, you once said you loved me, baby, and you would do anything i said. Oh, but the way you treat me now, baby, I just soon rather be dead!

pressuposto

2011-04-15T12:18:00.001-03:00

ela pediu sem açúcar, ia colocar adoçante no café, no entanto, acompanhava um croissant de chocolate. ele não entendia tudo aquilo, mas decidiu não comentar, pois conhecia bem as mulheres. então, ela continuou, no fim das contas, tive que refazer todo meu trabalho, já que meu chefe não aprovou minhas idéias pro projeto dos japoneses.

te demitiram só por isso? pergunta ele. não, não fui demitida, pedi as contas. ela franziu a testa, irritando-se por nunca encontrar um homem que prestasse atenção noutra coisa que não em seus peitos, quando o café e o croissant chegam, e continua acontece que vou sair de Rio Grande, um escritório de Caxias me ofereceu um salário maior, meu chefe, aqui, não cobriu a proposta, daí decidi ir embora. assim vou ter um dinheiro a mais pra ajudar minha mãe, mesmo que o preço seja aumentar a distância entre nós. então ela notou a hesitação dele ao dar continuidade ao assunto e prosseguiu e tu, o que tem feito? a gente tá sentado aqui ha quase meia hora e tu não falou muito de ti. fazia tempo que ela não o via, mas não lembrava seu nome, receosa, decidiu deixar a conversa fluir.

hoje é minha folga, resolvi dar uma olhada nuns livros. ele não se sentia confortável falando dele mesmo. se há alguém pra quem ele não guarda segredos, é o próprio. então, é meio idiota, na concepção dele, pedir pra alguém falar de si mesmo. os juizos são construídos de fora pra dentro.mas, mesmo assim, continua tô sem mp3 player, gosto muito de ficar ouvindo música em casa, mas decidi que tô precisando ler um romance.

romance? ela olha pra mão direita dele e só agora percebe a aliança de compromisso. vê os óculos da All Star, camiseta do Inter... o Tiago, claro. mas espera, ela pensa, o Tiago é noivo da Maria. e, então, um flash acomete nossa beldade, como se estivesse vendo a vida passar em frente aos seus olhos no momento da morte. Maria, ela pensa e repete em pensamento. Maria, Maria, Maria... aquela vagabunda que eu peguei na cama com meu namorado e que se dizia minha melhor amiga. Maria, Maria, Maria... por um instante ela congela.

o que houve? aconteceu algo? ele pergunta, assustado com o semblante maquiavélico que ele pensava ver na conjuntura das sombrancelhas, olhos e boca daquela mulher. ela se recompõe e diz nada. então, se levanta, senta na cadeira ao lado da dele e o beija com mais vontade do que ela tinha de beijá-lo. pensa no dia em que encontrara sua amiga com seu namorado pra vontade ser cada vez maior. enquanto o agarrava, imaginava a cara da sua amiga ao descobrir que o troco havia sido dado. às vezes, os labios dela sorrindo atrapalhavam um pouco a mecânica do beijo, mas ele não parecia notar, totalmente emerso naquele ataque.

ele se limitou a pensar: deus, você existe!?

***

mais tarde, ela deixa o motel antes dele acordar. silenciosa, se veste pega as chaves do carro e sai nas pontas dos pés. volta realizada pra casa, como quem estivesse deixando um presente de despedida pra vadia da sua ex-amiga. agora sim, ela pensava, podia deixar Rio Grande sem olhar pra trás.

mais tarde ainda, ele, que dormira como um anjo, por outro lado, não fazia idéia de quem era aquela louca com peitos lindos que o parara na cafeteria. então, acorda. também cogitou a hipótese de ter esquecido o nome daquela beldade, mas ele estava na cidade há poucas semanas, não conhecia - praticamente - ninguém. decidiu deixar a conversa fluir, afinal, não é todo dia que uma mulher dessas cai do céu. e ficou eternamente agradecido pelo presente de chegada que recebera: já amo essa cidade, ele gritou.

e pensar que tudo isso aconteceu por que as mulheres acreditam que gostar de romance é um fator relevante pra distinguir os homens.

tic, tac, o tempo vai passando

2011-04-14T22:22:00.000-03:00

eu odeio quinta-feira, ele pensou, acordar às seis da manhã pra assitir aquela aula de direitos humanos é que é desumano, por que ninguém colocou isso naquela carta maldita? talvez eu devesse. então, ele juntou todas suas coisas na mochila, alimentou o cachorro, lavou a caneca onde tomara café e saiu em caminhada ao terminal de ônibus. acabou chegando uns dez minutos antes daquela lata de sardinha partir e decidiu sentar no banco do fundo pra ler um pouco.

senta-se do lado direito, pra fugir do sol. coloca a mochila aos seus pés, abre o bolso maior e enfia quase que todo o braço lá dentro. as pessoas começam a entrar. ele tira o livro que queria, fecha a mochila e procura o marcador que foi engolido pelas páginas do livro. acha. então, abre e segue sua leitura. "40. Quem nos chama Thelemitas não irá cometer erro, se ele olhar no íntimo a palavra. Pois existem nela Três Graus, O Eremita, e o Amante, e o homem da Terra. Faze o que tu queres deverá ser o todo da lei. 41.A palavra de Pecado é Restrição. Ó homem! Não recuses tua esposa se ela quer! Ó amante, se tu queres, parte! Não existe laço que possa unir o dividido senão o amor: tudo mais é maldição. Amaldiçoado! Amaldiçoado seja isto pelos aeons! Inferno".

a leitura dele, que se arrastava - se compararmos com a velocidade de leitura à tarde - foi cortada por um som que ele detestava e que se espalhava pelo ônibus, sendo rebatido pelas paredes metálicas, os vidros fechados e o chão cheio de areia. aquele som de caixa de som de celular estourando, onde se ouvia "Tic, tac, o tempo vai passando e a gente aqui sentado num banquinho conversando". se nós, leitor, tentássemos ouvir seus pensamentos agora e estivessemos em horário nobre, ouviriamos nada mais, nada menos do que vários "piiii", alguns antecedidos por "filho da", mas a maioria não. no caso, como isso é um blog, eu diria que ele pensou OMFG WTF? STFU! com negrito mesmo.

o motorista sobe no ônibus e vira a chave, que libera morfina diretamente no seu cérebro, o que ameniza um pouco a dor que seus ouvidos vem sentindo. além de tudo, ele ainda fica com uma sensação de grande dano moral, já que seus ouvidos acabaram de ser - ele pensa - de certa forma, estuprados. então, com o motor anestesiando o som ambiente, ele tenta dar sequencia a sua leitura. "42. Deixai aquele estado de multiplicidade limitado e repugnante. Então, com teu todo; tu não tens direito senão fazer a tua vontade. 43. Faze isso, e nenhum outro deverá dizer não. 44. Pois vontade pura, aliviada de objetivo, livre do desejo de resultado, é de todo modo perfeita. 45. O Prefeito e o Prefeito são um Prefeito e não dois, não, são nenhum!" prefeito? é o sono, ele pensa. os seus olhos doem. ele coloca o marcador na página, fecha o livro e guarda-o no fundo da mochila. apóia a cabeça na janela. "Tic, tac, o tempo vai passando..." e a sua cabeça parece bater na janela, fruto dos buracos da estrada, no ritmo da música maldita. quando a música pára.

ele olha pro céu, sabe que é recém ínicio do dia, o sol já reina lá fora, não há nuvens, mas ele jura que vê fogos que não deixam a desejar pros fogos do reveillon que ele vê com a família todos os anos na beira da praia. fazia parte do calendário deles, subir as dunas e ver tudo lá de cima, excetuando o dia em que ele passou o reveillon no banheiro. era o número dois.

então o ônibus pára e alguém senta ao lado do celular cantante. ele, com os olhos entreabertos, ouve "eu tenho aqui" como resposta para "celular" e "bateria". mal sinal, ele pensa, de repente, o ônibus treme. ele bate com a cabeça no vidro, dói, e o som da batida de sua cabeça é abafado por "te dei o sol, te dei o mar pra conquistar teu coração"... aquele som maldito, como um gatilho, fez ele lembrar de como é ruim acordar tão cedo na quinta-feira, de como é ruim lavar a roupa com o pen drive dentro do bolso da calça, de como é ruim morder aquela maldita pedra que tava misturada no arroz e lascar o dente e, finalmente, de que os direitos humanos são o caralho. ele enfia a mão na mochila, num movimento instintivo e tira de dentro uma marreta gigante. estranhamente, ele não se pergunta como uma marreta daquelas foi para dentro daquela mochila. então ele se dirige até os djs do ônibus e dá uma marretada em cada. o povo dentro da lata de sardinha fica atônito. o ônibus pára. o motorista gordinho, meio sem jeito, abre a porta e sai correndo. todos fogem.

ele, com a camiseta vermelha mais vermelha, acende um cigarro - que aparecera na sua mão - e curte o silêncio. faz anéis de fumaça que se esvaem ao encontrar o teto do ônibus. deita no corredor, olha pro teto e começa a contar em silêncio os anéis de fumaça que se desfazem ao encontra o metal. um, dois, três. pensa naquela guria linda que acreditou que ele era retardado, como pôde? onze, doze, treze. o ombro coça. ouve no fundo, lá no fundo do cérebro e canta junto "sgt. peppers"...

***

Ô, guri, acorda, a gente tá no fim da linha.